Поэт я, иль музыкант?

Я музыкант, (но, лишь, в душе)
И, не поэт. (Пишу частушки)

К поэзии я пристрастился,
Когда мне стукнуло, уж, к 90-та.
Немедленно в неё влюбился.
И, часто, ею балуюсь!

Стихи пишу лишь, по утрам,
С 5, до умывания.
Чуть позже, так бывает, коль
Завтрак, вдохновеньем заменяю.

Поэт я не простой,
С изюминкой, быть может.
Стихи, под музыку пою,
Которую люблю, не менее поэзии.

Но, распеваю, лишь, про себя,
Вслух не получается.
Из-за того, что, голос мой, 
С спросонья, сонный, будто, ржавчина.

И жизнь, не удаётся мне,
Возможно, оттого же.
Что ни задумаю - не делаю.
Стих не запишу: забуду.

Вчерась, забыл опять! В который раз,
А, снятся мне, уж, новые.
Во всех делах, ни дать, ни взять,
Несобранность, хреновая.

Не жизнь, сплошная каторга!
Талант пропил, другой, пропал.
А, третьего не дадено.
Что ж, делать буду я? Ужасно, не рентабельный?

А время-то, бежит бегом!
Того гляди, жизнь кончится.
С полтысячи стихов, издал,
В счёт пенсии, по возрасту.

А стихи, валом-валят,
Все ночи, напролёт, терзают!
Всё ж, я, поэт, небось! И, не какой-нибудь!
Не просто, стихоплёт, словвыжиматель!

Чёрт! Из меня, как из-под крана,
В реку Лету, стихи струёй, сливаются!
До масс читателей, не донесу никак!
Лень ли? Се ла ви? Лишь, написать бы!?

Судьба, моя, столь зла, видать!
Муза, она, ведь, как любовь! Поэт, я - неудачник!
Придёт, уйдёт она. Хоть плачь! Ведь, без взаимности, 
В поэзии, поэтом стать, всё ж, мудрено. И, не иначе!