Солнце оком приму, не щурясь,
— ветром грудь колыхнется чуть,
на похмелье рассол, аллюром: —
Где, скажи мне, судьбы приют?!
Полоса неудач по строчкам дорог
простирается жизнь: —
Что ты смог?! Что не смог?!
Сюр коверкает в хлам реализм.
Горн-кузнец закаляет слова
на оттяжке спускаются мысли:
— Найти б где растёт трын-трава,
потому как
лукавят и даты, и числа.
Нет доверия опять дуракам,
но строим дороги, мосты, потоки,
бить научились по рукам,
а надо б
в морду, чтоб сдулись щёки.
На биллиарде,
краплеными шарами,
нам предлагают партию, порой,
ордой орут и топают ногами,
а мы плечом
к плечу и держим строй.
Москва, август, 11, 2020.
Строки и мысли
© Copyright: Александр Казачий, 2023
Свидетельство о публикации №123080501628
Свидетельство о публикации №123080501628
Рецензии