Нам воздадут по смерти почести...

Куда ж его такого громкого,
Его нельзя перекричать,
Любое слово будет ломкое,
Когда начнет Он струны рвать.

Поет о всем, о чем непопадя,
Ну просто нет запретных тем,
То по любви пройдется походя,
То о войне расскажет всем.

Не подходи с привычной меркою,
Таких умом ведь не понять,
Талант нельзя постичь проверкою,
Нельзя по буквам разобрать.

Порой из рифмы скособочиной,
Он делал совершенный звук
И получался смысл отточенный,
Как результат душевных мук.

Ночами долгими, бессонными,
Когда положено нам спать,
Часами часто монотонными
Не уставал стихи писать.

А утром песня, как пророчество,
Уже гуляла по стране,
Непостижимы тайны творчества,
Как смысл истины в вине.

Пророк пока живой не ценится,
Все время ставит по местам,
И только все тогда изменится,
Когда Он в вечность канет сам.

И скажут –«хоть он не был праведник»
Но нам так много рассказал
Потом ему  поставят памятник
Который он не ожидал.