Живопись

Мне привил любовь к искусству
ПрЕпод - конченный алкаш.
Выговаривал он с чувством:
"-Ну,Сергей,давай покажь,

Доставай альбом - сиротку,
Что ты там намалевал?"
И андроповскую водку
Минералкой запивал.

Он опять не при монете,
Но внутри горят костры,
Значит будет в кабинете
Клянчить спирт у медсестры.

А Саврасов как старался?
А художник был каков?
Тоже горькой не чурался,
И порол учеников.

Не реви, несчастный мальчик
В свой неглаженный рукав.
Краской вымазанный пальчик
Отруби,и спрячь под шкаф.

Я показывал наброски.
"Офигенно!"- думал ты.
Зряшно теплились в подростке
Потаенные мечты.

Где она, скажи на милость,
Персональная твоя?
Просто сердце истомилось,
И попутало края.

Вместо нашего худграфа
Я поперся на техмаш,
И задвинул в недра шкафа
Свой этюдник,как багаж.

Как в специфике не ботай,
Я учился так и сяк.
И поэтому, с работой,
Вышло наперекосяк.

По диплому я технолог,
По профессии - термист.
Доморощенный психолог
И по - жизни оптимист.

В суе жизнь свою не тратят,
Все работы хороши.
За нее прилично платят,
Но она не для души.

Наважденье - наслажденье,
Кто художник, тот поймет -
С кистью времяпровожденье,
Словно выдержанный мед.

В голове легко и ясно,
А в ногах опоры нет.
И звучит в душе прекрасный,
Переписанный сонет.

Одноглазую палитру
Натирая, как топаз,
Рифмоплетствуешь в пол - литру,
Что томиться про запас.

Ты творишь, как прокаженный,
Просто тянешься из жил,
И опять сиены жженной,
Как всегда переложил.

Далеко до Лизы, Моны.
На фуршеты не зовут.
Но смешные покемоны
В сценках жанровых живут.

Но в бесхитростных пейзажах
У ромашек скромен цвет,
И растет не для продажи
Флоксов выцветший вельвет.

Натюрморты - хрен на блюде,
От того их не люблю,
Как поношенные худи
На солистах Бэд Бойз Блю.

Как пластмассовые рожки
На собаках и котах,
Или черные дорожки
На сосновых воротах.

Дегтем тоже можно красить,
Секс до свадьбы - моветон,
Но испачканные врАзи
Задают картине тон.

Мне интригу занавесил
Помню, как - то Исаак.
Он раздолбанные веси
Превращал в шедевры как?

Как в царь - рыбу превращался
Скромный, будничный ротан,
Что б весь мир им восхищался,
Знал великий Левитан.

Рисовать - не бегать шибко,
И не сваю вколотить,
Но за прошлые ошибки
Мне приходится платить.

Вот поэт.Рискну примерно.
У него все та же стать,
И писать ему, наверно,
Никогда не перестать.

Ведь поэт, за рупь с полтиной,
Отпустив себе грехи,
Тоже пишет, как картины,
Разноцветные стихи.

У одних - одна палитра,
Их печальны голоса,
У других слились нехитро
Летних радуг полюса.

Наши дороги стихи нам,
Вот куда бы их залить,
Что бы после, мастихином,
Их как краски, соскоблить.