Дождь, что смывает мурашки

В городе снова дождь. Снова плачет небо. Небо ли? Быть может кто-то неведомый плачет по нам с тобой? Горько. Долго. Августовким ливнем. Он плачет, чтобы залить нашу печаль и напоить чем покрепче. До одури и беспамятства. Поможет ли это преодолеть разрыв? Смоет ли твои горячие прикосновения и мурашки с моей спины? Затопит ли дорогу обратно, разбавит ли суть нашей несовместимости? Столько «если», «быть может»  и «никогда»…

Но дождь колотит по окнам так, словно стучится в души и головы – впусти, впусти меня в себя…    
Я зашторю окна. Пусть дождь вслепую ищет мой причал. Точку надо ставить насквозь. Последнюю. Колючую. Точку под именем «конец» надо вдолбить в наши головы навечно. Будет больно. Будет тяжело дышать.  Мы уже задыхаемся. Чувствуешь?

Чувствуем… И этот дождь в городе П., и я, и ты где-то далеко – мутный раствор, который горчит на языке. Да имя твоё, которое течет и катается по нёбу, прилипло так, что не отодрать и не выжечь. И я уповаю на этот дождь. Спасение. Он – маскировка от долгого разрыва навзрыд, до ора «не уходи!» Хочу отмыться от тебя. Не думать. Не помнить. И, наконец, не узнать тебя в толпе через много лет…

2023, август. Ты – моя мурашка