компромисс

Из мирного времени помню пока    
немного, всё главное стерто -
затишье, и перистые облака,
и вишенка падает с торта -
мы новый, мы наш - и война за войной,
и люди по тёмным подвалам.
Родители тихо стоят надо мной
горячим, болезненным, вялым.
А бабушка лечит, бормочет - молчи,
какие врачи? Ни к чему нам.
Ах, как же ладони её горячи,
но с телом неловким, чугунным
душе невозможно найти компромисс -
ей хочется выжечь заразу.
Но вишенка с торта, за что ни возьмись,
летит в подсознание сразу -
из мирного... Есть ли оно вообще?
Похоже, разверзнутся хляби
над мамой в отглаженном светлом плаще
и папой в костюме и шляпе.
Мы трое пройдёмся под общим зонтом,
надеясь на светлое завтра,
не зная о том, что случится потом
у летнего кинотеатра.
Есть вишенка с торта, и дождь - ерунда,
не будет ни глада, ни мора.
Но только сойдёт дождевая вода,
настанут Содом и Гоморра.
Гуляя, мороженку вкусную ем,
не чуя, не зная, не веря,
что мирного скоро не будет совсем
на улице, в городе, в сквере.
Что мамы и папы не будет со мной,
что век, одичавший и лютый,
глотает привычно таблетку с войной,
латунной блестя конвалютой.