Ещё не осень, но, увы, уже не яблочное лето...
Ну вот и август, и конец по тьме блуждающему лету,
Где по утрам уже роса на чабреце блестит рубином,
И тянет лучики свои из темноты к живому свету...
Летят по небу журавли, врезаясь в ночь неровным клином.
Им бы присесть да отдохнуть на берегу речушки тихой,
Но нет ведь, песнь их в вышине - молитвы глас, плывёт над лугом,
И заставляет дух стонать, в том вера истая, не прихоть...
Не спутать только бы во тьме востока мглу с туманом юга.
Недолог век весенних дней - апрель, июль - дожди, туманы,
Листвы пожухлой карусель, в душе бессилье и обида:
Кто маю я?.. Стервец!.. А он?.. Ночами ноющие раны!..
Неумолима и строга ко мне капризная планида.
Хотел, как все, прожить свой век в тиши безвольной и глубокой,
И как итог: души разлёт изрезан жёсткою осокой.
Ну вот и август...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123080300966
Свидетельство о публикации №123080300966
Рецензии