Обида

Снова злость, как собака кусает, плавится лед в бокале с мартини,
сигареты меня не спасают,дни безмолвные и пустые,
ночи страшнее случайной пули, одиночеством пьян я, обезоружен,
так бывает, - влюбился, как дурень, и насквозь тобою простужен.
Пропитан, как марля йодом, запах на пальцах, одежде, под кожей…
это не лечится, не проходит, когда так любишь, разве поможет -
лекарство, таблетки или микстуры? Врачи говорят, что вылечит время,
а я все жду, что случайная пуля выберет сердце своей мишенью.
И последний удар будет самым громким, громче звона колоколов церковных,
громче крика, плача ребенка, пронзая воздух неслыханной болью,
разливаясь по крышам домов дождями, барабаня в твои закрытые двери,
чтобы ты, как и я, не смогла ни дня, ни минуты жить после этой потери.
Осознав, что такое любовь до дрожи, до трясучки, мурашек осатанелых,
когда запах твой у меня под кожей… на пальцах, одежде, даже в постели.
Когда не можешь уснуть, волнуясь, что с тобой, где ты и с кем сегодня.
И голос дрожит, - как всегда прокурен, от того, что мне и вымолвить больно…
Слово это - простое по сути, короткое, но вмещающее в себя
Вселенную, и все те минуты, что я ждал, надеясь хотя бы обнять.
Прикоснуться, как к музейному экспонату, осторожно, чтоб ничего не разбить.
Чтоб ноги и руки стали, как вата, и захлестнуло вновь от обид
От нежелания слушать, слышать… Да знала бы ты, что у меня внутри!
Что я тот, кто тобою дышит, тот, кто тобою всегда горит,
Сгорая до тла на пожарище страшном безответных, неразделенных чувств.
Что ты стала катастрофически важной - девочкой, с которой хочу
детей, семью и досуг совместный… если б тебе это было нужно.
Потому что совершенно нечестно, - что только я тобою простужен.