Однажды утром ты проснёшься,
За кадром жизнь прогонешь кратко.
Почувствуешь себя неловко.
Такой большой и сильный... Гадко,
Что больше ты её. И мочи
Тебя вместить у ней уж нету.
И нету карт, чтоб напророчить.
А рядом дуло пистолета.
Механистическое утро.
Рассвет закатом жёлто зреет.
Придёт другая, ляжет будто.
А ты немой. Глядишь, не веря.
Уйдёт. Не будет по-другому.
И по-такому тоже, впрочем.
Лежат в издательстве альбомы.
И дух витает ближе к ночи.
На смерть Маяковского
© Copyright: Макс Рапопорт, 2023
Свидетельство о публикации №123080306850
Свидетельство о публикации №123080306850
Рецензии