О, сколько же таких, поверхностно живущих...

О, сколько же таких, поверхностно живущих,
Которым боль чужда, коль боль та не своя,
Что недовольны всем, поносят власть имущих –
Жизнь сказочно текла, а тут под хвост шлея.
Создали свой мирок, очерченный забором,
Не бог весть что, но есть икорка и компот…
Выглядывают в мир – кто с гневом, кто с укором,
Готовы глотки грызть за приторный комфорт.
В глазах тоска о том, что их «всего» лишили –
Поездок за кордон и тамошних чудес…
К чему весь сыр-да-бор – неужто плохо жили?
Полезли в полымя – страну попутал бес.
Всё было на мази – не бедно и не пышно,
И каждый, кто как мог, уют свой создавал –
Ходили на парад, историю по книжкам
Учили на «ура» и чтили тех, кто пал.
Детишки – за бугром, окончив институты,
А тут – такой облом, тьма-тьмущая проблем –
Париж теперь без нас, Мальдивы и Бермуды…
То временный содом? Иль это насовсем? 
Вопрос по существу – их просто не коснулась
Беда … шальной снаряд не в их ворвался дом…
Все помыслы о том, чтоб та пора вернулась,
Но нет пути назад – чертог давно вверх дном.
Того, что было – нет. В лицо нам пекло дышит,
История пошла на новый свой виток –
Послевоенный мир был только передышкой,
Что толку причитать – истёк блаженства срок.
Мы тупо повелись – теперь всё стало ясно,
Что верили врагу, врага не распознав,
Что множество вещей мы сделали напрасно,
Под вражеский совет подстроив свой устав –
Нам надо всем понять и вывод сделать верный,
Страна должна ли нам, иль мы должны стране?
Страна вступила в бой – нехорошо, наверно,
Покой своей душе искать на стороне…

02.08.2023 г.