Сорняк на сколе

Сколько слез было пролито --
Зря.
Сколько жизней прожито --
Впустую.
Каждый день сорняк, что растёт во дворах,
Всё тянется и тянется на волю.
В бетонной клетке посаженный,
Судьбою своей размазаный.
Устало, печально глядит,
О мире и бедах молчит.

Заговорит он изредка, вдруг
С дождём об ушедшем вокруг,
О прошедшем, исчезнувшем, ставшем,
Но не о том, ни разу не вставшем:
Не о великих грядущих годах,
Не о том, что ушло в попыхах.

Снова вздох усталый раздался,
Облачком дыма к небу поднялся.
И расстроенно вдруг произнёс
Тот устало растущий цветок:
"Не видал я на свете
Серее страны в своём цвете.
Я ждал, я верил, молился,
Что настанет тот день, когда наконец
Отворится...
Дверь в жизнь белую, чистую,
Полную света и даже пушистую.
Как горестно мне вам это читать,
Но не повернуть нам время вспять.
Не украсить нам здания ватой,
Не избавиться от постулатов.
Не закрыть нам временем драмы,
Как когда то мазали зелёнкой старые раны.
Но что прощать вам, люди,
Когда вокруг все по личным ощущениям:
Что прощание, что прощение --
Всё - Одно.
И что говорить вам, усталым,
Когда слабый мир под Уралом
Ковыляет на костылях."

И снова о бетон разбиваются капли.
Капли тех звезд на груди,
Что роняет он в свою клетку.