Моей художнице

Листов белизну раскрасив цветами,
С кистью в руке сидит вечерами,
Красками пишет мысли свои,
Голову нежно склонив над холстами.

Всматриваясь в палитру цветов,
Пишет перину из облаков,
Синее небо, луга и поля,
Рождая пейзажи из образов.

И я не посмею ей помешать,
Чтоб подойти и слегка приобнять,
Что бы не  рушить её вдохновенье,
 Оставлю чтоб стих про неё написать.
 
Два уголёчка темней самой ночи,
Манят и сводят с ума эти очи,
Бархата кожа нежней самого,
Волосы гладить люблю её очень.

Я обожаю за ней наблюдать,
Издали только, чтоб не мешать,
Украткой смотреть на движения кисти,
В тот миг когда станет она рисовать.

Я не художник конечно ранимый,
Добрый, простой и весьма позитивный,
И не смогу ей портрет написать.
Лишь пару строк я сложу для любимой.

Милая! Знаю! Ты злишься порой,
Но не к лицу тебе быть очень злой,
Милую, добрую, с лучиком света,
Вот я люблю тебя видеть какой.

Знаю не будешь такой ты всегда,
Так не бывает, но не беда,
Просто ты знай! На меня когда злишься,
Я всё равно обожаю тебя!

Ты своей кистью рисуешь миры
 Где красный рассвет виден из-за горы,
Может тогда с тобой вместе напишем,
Свой мир где навеке вдвоём будем мы.

P.S.Люблю тебя;