***

       Не скошена трава
    Моей печали.
    Не птичий голос слышен за окном.
    Давно уж мои вестники молчали
    О том, что может, было суждено

     Вновь семенем упасть в родную землю,
    Что дышит тонкой мудростью поэта:
    В росе надежда где-то тихо дремлет,
    И видит в сновиденьи -- нет, не лето...

     Не грозы, что волнуют дух июля,
    Не песни из прошедшего веков.
    О призрачном грядущем... Ветви гнули
    Хрустальные тетивы облаков.

      Мерцание пространства говорило
    О смеси опасений и коварства.
     А сердце мира вечность подарило
     Душе, измученной непостоянством...

       Мила мне колыбель земной разлуки.
      В ней детство, сон и зов седой реки,
      Рождающей таинственные звуки,
      Что разгадать пока мне не с руки...

        Бросаю в сотый раз венок из слов
      В зеленый омут темного стекла:
      Река дарит забвенье новых снов.
      А старые вода уж унесла

       На запад, к вечно ждущим нас снегам,
      Туда, где золотой звенит рассвет.
      К зовущим жить волшебным берегам,
      Туда, где нас пока в помине нет...
      
       Улягусь вновь в стога моей печали,
      Так пахнут травы детства и любви!
      Мне ближе то, о чем мы промолчали,
      Чем все слова -- твои или мои.