Крошится батон. Уберу потом
Потом заработанное чудо -
Ни чета тридцатнику Иуды,
А сродни Христа тридцатитерке.
Мелкая расбросанная морось
Разлетелась по задворкам порознь -
Скоро осень, сентябрина скоро -
На полях прически вкось пробором .
Потому прилягу на траву я,
Завалюсь, расслаблюсь и усну я…
Эка невидаль! Вижу рожь босую!
Поживу покуда, побуксую…
К осени
© Copyright: Томас Кромвель, 2023
Свидетельство о публикации №123080204497
Свидетельство о публикации №123080204497
Рецензии