Недуг души

Мне не до сна сегодня в той постели,
Где душит мрак, верёвки на руках,
Я пролежал тут где-то три недели,
Безумных три недели в дураках.

Забор высокий, желтая извёстка,
Гуляющие в парке чудаки,
Таблетки, капельницы и вполне серьёзно,
Наполеон читающий стихи.

Тут есть Чайковский спорящий с Гомером
За чашку каши, сидя за столом,
Есть Папа Римский, что вопросы веры
Решает стоя в луже босиком.

Есть молчуны и буйные персоны,
От них заведомо не знаешь чего ждать,
Феерия, смех, крик и воющие стоны,
Толпы бушующей безумства не унять.

Пижамы серые мелькают по палате,
Слоняются живые мертвецы,
Этот на зеркало кричит в больном умате,
Другой смеётся глядя на часы.

А я лежу и думаю взорваться
На них за то, что включили свет,
И шепчут голоса "Не надо нас бояться",
"Кто ты такой?", "Давай убьем их всех!".

Улыбка в миг сменяется оскалом,
Выходит тот, что властвует во тьме,
Срываются проклятья "Всё достало!"
И жуткий вой принадлежащий мне.

В сознании замелькали санитары,
Свет желтых ламп мигающих в дали.
Вот врач с лицом суровым и усталым
Лекарство вводит и тихо говорит:

"Голубчик, что опять буяним?
Что, тяжело? Я вижу, потерпи".
Вот чувство наступило словно пьяный
И растворяюсь я песчинкой в пыли.

Недуг души опасная зараза,
Рамки реальности стирает он в песок,
Дорога жизни стала как проказа,
От смерти я на тонкий волосок.