Там, где овцами сгрудились дома,
на степном лоскутке, в запорошенном марте
я ищу Иисуса, как апостол Фома.
Только вряд ли найду… При моём-то фарте.
Жизнь – игра: то триктрак, то зеро,
то рулетка шуршит барабаном
у виска, от виска, на перо, под перо.
Жизнь – игра… Бардак с балаганом.
И пуская то пулю, то пульку в висок –
убиваешь минуту, секунду, часок
в ожидании смерти… Струится песок.
Видно, что-то постичь, увы, я не смог.
Потому, как Христос на Земле, одинок…
Я ищу тебя.
Бог.
Там, где овцами сгрудились дома...
© Copyright: Шуляк Владимир, 2023
Свидетельство о публикации №123080104437
Свидетельство о публикации №123080104437
Рецензии