Не время

Я стою и жду в туманной серости
Мой маршрут опять идет с задержкой
Стихи горят, сгорают вне размерности
И анапест и ямб безудержные
Была бы рукопись - не сгинула бы явно
В геене огненной из творческих потуг
Терзаниями Мастера забавными -
Он отмолил бы, только недосуг
И вечный комплекс высшего творца
Он заставляет все блокноты в стол
Все песни постоянно порицать
И заглушать молчанье димедоролом
Сейчас не время. Может, через год.
После ремонта, переезда. После жизни.
Когда унылый пьяный гид-экскурсовод
У дома скажет - этот автор был не признан
Не оценен и не прочитан. Просто негде
В блокнотах почерк сложно разобрать
Когда так страшно выйти вдруг на сцену
Попробуй с табуретки почитать
Пусть будет слушатель один и поневоле
Потом когда то отзовется вдруг в сердцах
Та строчка, что пропитанная болью
Тот взгляд, что до нутра вдруг проницал
И всем неизданным стихам пора в печать
Всем песням в массы - будут петь на кухне
В своей компании да под горячий чай
И будут рукописи жить и не потухнут