Понедельник

По краешку большого мегаполиса
я на работу еду на автобусе.
Луч солнца в лобовое шлёт привет,
конечно, улыбнусь,
ему в ответ.
А день пошит
из облаков и ветра,
раскроен с точностью,
до полумиллиметра,
в нем лишних нет деталей,
все при нем,
Он мчит, вдогонку,
за ночным дождем,
как молодой любовник оголтелый
в забавных играх догоняет деву,
день в поиске грозы,
ему неймется,
узнать, а чем все это обернется,
ушат беременных свинцовой  влагой туч
на землю опрокинуть
с дивных круч,
что Жигулями люди называют,
и чьи легенды ветер распевает...
Ещё, намедни,
мы под зноем млели,
прохлады жаждали,
и перемен хотели.
Гроза в ночи устроила свой блиц,
швыряя молнии
с небесных колесниц...
И мчит под облаками
ветер шалый,
ещё есть шанс,
хотя и запоздалый,
в безумном танго ливень закружить,
вернуть,
что невозможно возвратить...
И позабыв, почти,
куда я еду,
копаюсь в рифмах,
чтоб, уже к обеду,
мозаику в единое сложить,
обыденностью будней
удивить...