В Бухаре бухает кто-то.
Кто-то в Виннице вино
поглощает без заботы,
я покончил с ним давно.
О далёкой, о любимой
запретил себе мечтать.
Этот мир необъяснимый
очень трудно понимать.
Кто-то в платье подвенечном
ходит рядом с женихом.
Пел я о пути, о Млечном,
ездил на коне верхом.
Со струны срывал я звуки,
их из флейты выдувал.
Мысли развязали руки,
в краски кисти я макал.
Мысль прекрасна, вроде рая.
Мысль жестока, словно ад.
Мысль, народами играя,
убивает всех подряд.
В Бухаре бухает кто-то...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2023
Свидетельство о публикации №123080102890
Свидетельство о публикации №123080102890
Рецензии