Вход-выход

Из прошлого я тку грядущего картину…
В банальности такой мне видится узор
реальности, что гнет всего живого спину,
пытаясь отплатить укором за укор.

В ней есть первичный вдох и нечто от финала,
что жаждет искупить все то, что натворил
с рожденья (а его, по сути, не бывало,
коль то, что впереди - лишь то, что ты прожил)…

Весомые слова… великие поступки…
Обычный бред из тех, чем как бы дорожишь
в исканиях своих - бессмысленных и хрупких,
как шифер под дождем оплавившихся крыш…

Остаться навсегда - мечтание пустое.
Исчезнуть насовсем - такая же фигня.
Пространство - это грязь, и время не отмоет
ни ночи чепуху, ни выдуманность дня.

И резкие слова на выбеленных полках
не смогут изменить решения Того,
кто все перекроил легко, но втихомолку,
избавив мир вокруг от плана своего.

Какие-то мечты… какие-то надежды…
Во имя или для? - Вот каверзный вопрос!
Ведь мы - чушь запятых, просыпавшихся между
двух точек, что из них в мгновении пророс

запрос на торжество предвечности заката.
И жизнью попирать предписанную смерть -
не больше, чем комент из старенького чата
о том, чем хороша земная круговерть.

Но хочется любить. И хочется всем сердцем.
Себе ль благодаря, иль Б-гу вопреки -
не суть, коль нам даны ключи от неба дверцы,
куда мы все войдем, всего скорее - зря…