Осколочное

Публікувати липень. Сивина.
Вікно відрихтувати, щоб жило.
Таке життя нестале, та житло.
А втім: вирує день. Височина.

Годинник між тривогами іде.
Так мало сенсу, та життя трива.
Сивіє попід вікнами трава,
новини поряд зранку, а не десь.

Собака гавка. Караван іде.
Десь вірші і пісні. А тут війна.

*

Нині не пишеться. Маревіє війна.
Десь стрекоче сорока збірку новин.
Щоб не чорні, вони білобокі, про нас.
Про глибини і рибу, про тромби судин,
про бридкий кровообіг у світі лайна...

*

Расцарапывая душу
правдой горькой на ветру,
шепчешь – я не вся умру!
Если шелест строк послушать...

Раскрывая сизый ад
голубиной головёнки...
В жизни кухня и пелёнки.
Дни, коленками назад.

Разрываясь поутру
от постылых горьких "надо",
ищешь воздух в смрадном чаде
и твердишь – нет, не умру.

Разбираешь по слогам
предлежание удачи,
тише стонешь, реже плачешь,
беззащитна и нага.

Раздавив всю эту боль,
как на кухне таракана,
обличения нирвана
наблюдает за тобой.

Расправляешь вдруг морщин
неизбежные издержки:
в жизни главное не нежность,
а достоинства мужчин.

Разомлеть не даст судьба.
Соберёшь в горсти, что можешь,
обходя жестокость тождеств,
хоть беззлобна, не груба.

Размочив сухарь нутра,
раскрошишь его пичугам.
Пусть не улетают к югу
ни от зла, ни от добра.

*

Как трудно сладить с маятником внутренним.
И, кажется, не кончится завод.
Порою вечер, а внутри предутренне,
и так уже который длится год.

Бывает лес чужой, а мнится степь твоя,
Высокий берег доброго Днепра
и тропка ужиком спешит в поля,
синеет купол неба – светлый Храм.

И это всё прекрасная и щедрая
земля твоя... осквернена войной...
Так хлебосольна, весела, приветлива...

Как трудно быть поруганной страной.
Как больно принимать в нутро своё
своих родных погибших сыновей...

Так грустно о любви своей поёт
и о свободе думает, поверь...

*

Июль. Поседевшая девочка. Песни тревог.
Ветер. Усталое небо стрижи стригут.
Белое что-то в небе. Ангел, а может Бог.
Спаси, сохрани наш город на берегу.