Послушай, милый, ведь перо не алебарда.
Что размахался, будто бы ты воин?
Забыл, что путь иной у барда?
Спокуха, поспокойней, будь спокоен.
Что разгорелся, будто бы ты — печка.
Разлился искрами и превратился в пламя.
Я погашу его, ведь я же — речка,
И водопад пошлю на пламя, будто знамя.
Что разметался вроде балагана,
Ведь не подросток тринадцатилетний.
Жужжишь, как ос, летевший мимо чана
Куда-то в подпол, погреб иль подклетье.
Вот мудрецы, как осы, не летают,
А мёд и пиво по устам стекает.
Стреляли
© Copyright: Женя Швед, 2023
Свидетельство о публикации №123073106775
Свидетельство о публикации №123073106775
Рецензии