Не излечит могила-мама

Что ни ночь
положу я со мной, –
словно ангел
звеня белизной,
вековечная и простая,
сколько горя и слёз
 в ней читая,
вся хрустальная
и золотая,
книга жизни моей земной.
я живу за глухою стеной,
абрис образов вспыхнет
 и тает,
цепкой памятью
не выпуская,
словно гжели
лазурная стая,
дождь ли
вдруг
 шурудит
 проливной,
взвешу в пальцах
её,
 и листаю –

каждой буковкой
в ней
дорожу,
каждым грошем
сродни я бомжу,
вдруг вернутся :
кого  люблю- жду,
 несгораемы
в памяти
 лица,
каждой жёлтой
и хрупкой страницей.
только ночью ,
злорадуясь, жгу,
то бреду я по
дну-
берегу ,
и пылая,
дрожат
 на снегу
 крылья
мёртвого
прошлого
фениксы-птицы,
и от страха в поту
 я дрожу.
вместе с птицами
снова кружу
между
кладбищем и больницей.

Не смирить
меня,
 не унять –
не отрыта пока ещё
мне яма.
Не излечит могила-мама,
на делянке
щетиной штыков зеленя,
 лишь цикория
крестик
синий , упрямый,
будет ангел меня
охранять,
подлетит ко мне
с облака прямо,
бирюзового звона
броня,
 по головке погладит меня,
и жемчужные перья ронять,
как на купол небесного храма.
лишь от крыльев
болят мои плечи ,
книга жизни моей
учебник родной  речи
 среди ужасов,
 крови и спама.