На улицах моих
витает белый стих,
летает первый снег
и с ног сбивает всех.
И я меж ним зимою
напился сам с собою.
Но как мне хорошо,
что первый снег прошёл,
что я вот так стою
у мира на краю.
И губы ищут снег.
И чёрный уголь век
склоняется к земле
ища покой в зиме.
А сердце ищет звук,
как белый стих, без мук.
На улицах моих...
© Copyright: Шуляк Владимир, 2023
Свидетельство о публикации №123073103700
Свидетельство о публикации №123073103700
Рецензии