И ВСЁ ЖЕ. 2

             Я не Петрарка, хоть пишу сонеты.
             Живей моя Лаура всех живых,
             Порою хвалит, только как поэта,
             Порою мой не понимает стих.
             Сонетов экзальтированных мастер,
             Петрарка, шире мой диапазон.
             О женщинах пишу различной масти.
             В сонетах наша жизнь, как дивный сон.

             Я не Шекспир. Трагедии и драмы
             Свои на сцене мне не увидать.
             Тем лучше, не испытывая сраму,
             Могу и впредь подобное писать.
             Быть иль не быть? - спрошу себя, как Гамлет.
             Писать по мере сил иль не писать?
             Толкать ли ежедневно в гору камень,
             Иль за другим, Сифизом, наблюдать?

             Не Пушкин, Достоевский или Чехов,
             Тем более не Лев, увы, Толстой.
             Куда спешить? Зачем? Туда не к спеху,
             Идёт восьмой десяток, а живой.
             Мой дар убог и голос мой не громок,
             Я скромно повторяю за другим.
             Не поленись, прочти меня, потомок,
             Давай хотя бы так поговорим.