Умерший старик

Привела меня тропинка к избушке,
В темном лесье, под дождь внеземной,
Где старик умер в кресле, забытый, 
И скотину забрал за собой.

Он закрыл себя в доме, подальше,
От людских голосов и потех,
Что бы жить, доживая, мечтая,
О другой, жизни вечной, без бед. 

Он собрал себе живность под боком,
Он забыл, что живет не один,
Испустив свое тело сознаньем,
Он скотину с собой прихватил. 

Я был гостем незваным в том доме,
И на ужин успел подступить,
Я метался, но был обреченный,
На тризну скорее ступить.

Я сел рядом на этом же кресле,
Рядом с старым гниющим чином,
Его ели и грызли черви,
И я стал таким же червем.

Я поплыл в увядающем теле,
Сквозь сердце, глаза и кору,
Чтоб скорее мозгами пронзиться, 
И вкусить догнивающий ум.

Я все полз  по незримым дорогам,
Жизни-сказки беспечным путям,
Я старик, что бледнеет умерший,
Я червяк вновь ползущий по снам.

Так гниют в доме в лесье хозяева,
И прохожий их станет умом: 
Догнивающий разум в съеденье,
Снова светит сияющим днем.

Так мы черви, мы  трупы, мы вечны,
Наши мысли сквозь бремя веков,
Продолжают свое путешествие,
В ртах ползущих по телу голов.