Все лепестки опали,
И розы больше нет,
И в вазе из хрустали
Покоится скелет.
Щетинится шипами
Иссохший стебелек,
И ты манишь губами,
Коснутся твоих щек.
Опять блефуешь – «Боже!»
Надеешься я глуп?
Любовь твоя похожа
На в вазе колкий труп.
Быть может и на вазу
Похожа на хрусталь?
Ведь непрозрачна глазу
Любви твоей вуаль.
Тогда мне остается,
Что я есть тот цветок,
Над кем любовь смеется,
Срывая лепесток.
Цветок
© Copyright: Илья Сатыров, 2023
Свидетельство о публикации №123073000716
Свидетельство о публикации №123073000716
Рецензии