Вирши Невского проспекта

увы, поэзия, с тобой мы были мало,
и впечатления душа хранит устало,
и то, что прожито, мирская суета,
кино, трюмо, любовь совсем не та,
все позади, который год в изгнанье-
живу один я - ропот мирозданья
мне вторит ощущенье новых муз,
что снизойдут ко мне, в сплетеньи уз
я стану новым герцогом литературы,
чтобы, прочтя меня, две -три безликих дуры,
сказали хором : "Ах, какой поэт! "-
идите на хер! Ваш не нужен бред! ,
мой славный град, ты - чуткий и живой,
тебя хранит позия, Бог мой,
я так смешон в превратностях судьбы,
но знаю точно : люди не рабы.
Вот Авиценна был предобрый малый,
он брал ружьем поэзии устало -
три тыщи душ людских, ведя с собой,
твердил на лире звучной, он герой,
а я бряцаю сладостой ручонкой,
чтобы прочла сей труд одна девчонка,
и похоть бы смиренью отдалась
в единую безропотную власть.
Ручьем весенним льются строки лета
О вечных неустроенностях света
в преддверье первородной красоты:
открылась дверь, и появилась ты,
ты говорила шепотом слова,
я слушал их, кружилась голова...


***

шум мыслей атакует тихим днем,
гася сомненья , подводя на ужин,
уж скоро вечер, что-нибудь с вином,
я чувствую, как-будто бы простужен,

былые ссоры, эпатажность слов
определяют равенство полов,
и, значит, в нас жива еще любовь,
былые ссоры, эпатажность слов.

***

твой глас, когда меня уж не найти
на сей земле, раздастся тихим пеньем, -
как умный мальчик, сбившийся с пути,
пристанет к дому : сила вдохновенья.

23г