Мы путники...

Мы путники. С рожденья до кончины
идем, пока дышать способна грудь,
шагаем и не требуем причины,
благодаря которой выбран путь.
 
В дороге потихоньку подрастаем,
доверившись течению пути,
считаем версты и года считаем,
что пройдено и сколько впереди.

Душа устремлена к мечте прекрасной,
но, продираясь сквозь газетный звон,
вдруг понимаешь – этот путь напрасный:
все так же недоступен горизонт.

И медленно бредешь в недоуменьи,
обманутый красивым миражом,
и первого пугаешься сомненья,
и первою догадкой поражен.

Еще шагают по привычке ноги,
а в голове раздумий суета:
куда идешь, а это та дорога?
и, чуть не плача, видишь, что не та.

Но словно кто-то за руки хватает
и тащит, а попробуешь свернуть -
проклятье и бесчестье обещает,
единственный для всех назначив путь.

Глаза упрячешь в жаркие ладони
и сядешь на обочине в пыли,
увидев, наконец, что годы-кони
тебя не той дорогой пронесли,

что все не так, как думалось, мечталось,
не так, как кто-то хочет убедить,
и только боль в попутчики досталась
и ненависть к идущим впереди.

Очнешься от гнетущего обмана
усталый, будто гору сокрушил
и тяжестью граненого стакана
придавишь страх, ползущий из души.
* * *                1973