Расстрел

Когда   рассвет смочил росой
церквушку сонной деревеньки,
опохмелившийся конвой
расставил пленников у стенки.
   Вот первый с головы сорвал
мешок залатанный и грубый,
конвой по матери послал,
шипя сквозь выбитые зубы.

   Те ржут:
- Ну, змей, благословил!
Хоть и обидно, да и ладно,
отпустит все грехи твои
сейчас расстрельная команда.
   А он соседа теребит,
над головой руками машет,
мешок срывает и вопит:
- Не дрейфь! Ведь ты один из наших!

   Сжав кулаки, в ознобе мелком,
с лицом разбитым на две трети,
пробормотал сосед по стенке:
- А я не "ваш" и не из "этих".

   Его напарник полушуткой
глубокомысленно заметил,
оскалившись улыбкой жуткой:
- И хорошо, что не из этих.
Так может быть Всевышний врёт?
Он только судит и карает.
Ничто от пули не спасёт -
ни пацифизм ни хата с краю.
   Дружище, вот моя рука!
Уходим вместе, что немало.
Давай обнимемся, пока
Команда "Пли!" не прозвучала.