И бегали крысы в позапрошлой траве,
В подгнившей листве,
И была криком сорная яма,
Как все начинания Омара Хайяма.
И, как водится, на все времена
Была судьба одна,
Летала ведьма на метле,
Сохли крошки на столе.
В перерывах играла скрипка
И у всех была крысиная улыбка,
А говорят, что крысы не улыбаются,
Улыбка, как ересь Богом карается.
А в земле одни норы, да ходы,
Так недалеко и до воды,
Да была б она святая,
А то ведь мёртвая, мать честная.
А скрипка играет, душу раздирает,
По средам под кожей льдинки,
По пятницам поминки,
И так всё настоящее
Прошлым и будущем разящее.
Волшебниками не рождаются,
Это в утробе ещё начинается,
Там и книжки раскраски,
И русские народные сказки.
А крысы всё также неистово снуют,
Хвостами сырую землю бьют,
И это будет продолжаться,
Пока есть за что держаться.
Крысы
© Copyright: Вадим Озёрский, 2023
Свидетельство о публикации №123072900858
Свидетельство о публикации №123072900858
Рецензии