Поют они...

Поют они, а я закрою пасть.
С толпой смешаюсь в шепоте и скрипе,
А может, и за то, мне Бог воздаст,
Что не услышат звёзды голос "рыбий"?!
И буду тих до земляной трухи,
Удобен и вертляв в угоду многим,
И возносить стихи, что - не - стихи,
И собирать поклоны по дороге.
Забуду свой язык, и кровь, и род,
И все кресты на "северном" кладбище,
И левый берег..., вольницу свобод,
И как над дикой степью ветер свищет..
И мой колодец всех душевных мук,
Засыплю прахом пойла и закуски,
Публичной модой, памятью разлук,
Короче,отрекусь, что дед мой - русский...
И что его отец из тех же мест,
И я живу, но он моя предтеча,
Тогда мне не смотреть на белый свет,
И не носить мой образ человечий.
Сорваться? Нет! Не примет  и земля,
Отвергнет, словно каиново племя,
И не поможет жгут или петля,
Отечество моё всегда не с теми.
Бог терпелив, но Он то и воздаст,
Где разделились нелюди и люди,
Нет, я пою, они закроют пасть,
Пусть не сейчас, но это точно будет.