Глянет в сторону, на восток.
Где же ты там в дали?
Он бы в день писал тысячу строк,
Ближе чтоб быть могли.
Встанет, снова с утра болит
Томная его голова.
Все следы ее будто в пыли
И уже прорастает трава.
Голоса так похожие тоном,
Просто обман души.
Снова один с телефоном,
Только ей не пиши.
Солнце снова заходит на запад.
Остаются чувства в тени.
Пусть восток хранит ее запах
И сияющих глаз огни.
На Восток
© Copyright: Рорк Говард, 2023
Свидетельство о публикации №123072905457
Свидетельство о публикации №123072905457
Рецензии