Письмо из лета

Дорогая девочка! Каждый день
в суете каких-то высоких смыслов мы куда-то спешим, мы отчаянно ждем идей и зачем-то наш поиск безудержен и неистов.

У тебя заболело что-то в твоей груди? Так душа не болит, это вящее беспокойство. Наше сердце имеет такое простое свойство как отчаянный поиск внутри и вовне - любви.
Вот и рвется наружу какой-то нелепый луч, то ли зла и тоски, то ль вселенского всепринятья. И покажется даже, что мир раскрывать объятья приготовился, все-таки он как-никак могуч.

И тебя ничего не страшит, ничего не бьет. Только синяя венка отчаянно в дрожь под кожей. Потому что рассвет. Потому что в тебе прохожий ничего для себя знакомого не найдет. И зачем говорить о чем-то, изображать из себя подобие лиц из пустого глянца. Опустись до простого - до выдоха и до танца. Отпусти и позволь себе вдоволь потанцевать. Ничего, что убого, невдумчиво и нелепо. Ну, подумаешь, стыд, позор или полный крах. Но зато целый мир закружился в твоих руках, а на плечи посыпалось солнце и капли неба.

Вот такая нелепица, глупость и просто фарс - ничего, что могло бы наполнить душевный поиск. Лучше выйти из дома, собраться и сесть на поезд. И куда-то поехать. Куда же? Да хоть в Саранск.

У знакомых краев тебя и любви - без края. Здесь все дышит не так, не измученно от тоски. И поля оживают от взмаха твоей руки. Все тебе говорит:"Ну, здравствуй, моя родная!". И чего же еще, родимая, захотеть? Да какого еще уюта и благодейства?! Здесь душа проживала лето. На месяц - в детство, как бы ни было невозможно, да улететь.

И себя возвратить иную, едва похожей оказаться на ту, что когда-то пускалась в пляс. Возвращаться иною, но все-таки, возвратясь, быть все той же ранимой, такою же тонкокожей. И себе улыбаться и что-то внутри нести, да такое, что ранее даже тебе не снилось. Что такое с тобой? Наверно, любовь случилась. Да она, оказалось, всегда у тебя в груди.

28.05.2023