Какие б ни были прекрасные слова,
великие , шальные, яркие, простые,
из них построенные села, города,
в них струйки жизни если нет - они немые.
Какая б песня ни звучала ни звала,
об стены нотой била, по полям кричала,
но если адреса там нет, кому она,
тогда лишь звуки понапрасну источала.
Рассыпалась на десять тысяч мелких душ,
на двадцать тысяч глаз засаленных и хитрых,
на множество фигурных на асфальтах луж.
Распалась и сожглась, в цветных земных палитрах.
Малевич это и сказал, слегка шутя,
квадрат свой черный в двадцать пять секунд рисуя ,
Нельзя без планов, целей, публику дуря,
как солнце выглядеть, не мучившись рискуя.
Вот те цветы, что там, на склонах гор,
пыльцой трясут до ночи стеблем уставая,
и то по делу - ждут пчелу - есть разговор,
пусть мимо сыпется, но часть, пусть пропадая.
Какие б ни были слова. Карт. из инт
© Copyright: Александр Бережный, 2023
Свидетельство о публикации №123072903624
Свидетельство о публикации №123072903624
Рецензии