Вечерний дождь, сбивая летний зной,
Дыханье пробуждал в природе.
А мы не знали, в блиндаже лежа с тобой,
Мы живы, или это только вроде?
Как надоела эта дрожь земли,
Что спать нам не даёт уже неделю.
Если хотели, мы конечно бы ушли,
Но кто же новый мир будет писать пастелью.
В метель, распутицу и даже в солнцепёк,
И зачастую жизнями рискуя.
Нам даже с тобою парень невдомёк,
Сражаясь с чёрным, белым мы рисуем.
Художники из новых мы времён,
Нас тысячи, мы смуглые, худые.
Мы битвами всем общий мир вернём,
Все оказавшись на холсте родными.
Художники
© Copyright: Виктор Бухалин, 2023
Свидетельство о публикации №123072903190
Свидетельство о публикации №123072903190
Рецензии