Бальзаковский возраст природы...

Хорошо на скамейке в парке:   
Бабье лето к себе манит,
Солнце светит уже не ярко,
Под лучами его не жарко,   
И осина слегка дрожит.

Пруд красуется в медных бликах,
Веселя перед сном закат,
Ветерок, закружившись лихо,
Поднял в воздух листвы каскад.

Ароматом осеннее пряным
Пропитался уставший день,
И уже не кажется странным,
Что поблекла слегка сирень.

Слух лаская, цветистый коврик
Под ногами слегка шуршит.
Журавлиный печальный окрик,
Исчезая, вдали звучит.

Обнажаясь, кусты стыдливо
От земли свой отводят взгляд,
А рябины стоят кичливо,
Красных ягод надев наряд.

Бабье лето встречает осень,
Обрывая зеленый цвет,
И листвы золотая проседь
Пишет новый его портрет.

Дождь и холод над ним не властны,
Как и летний привычный зной…
У природы, ведь это ясно,
Есть бальзаковский возраст свой.

Ранней осени бабье лето,
Не спеши уходить. Постой.
Мою молодость тоже где-то
Жизнь прикрыла уже листвой.

Несомненно, мы очень схожи:
За порогом нас ждет мороз;
Ты о прошлом грустишь, я – тоже
Под чарующий шум берез.

Я душой навсегда сроднилась
С броским видом твоих примет…
Если б ты, хоть чуть-чуть, продлилось,
Свой раскрыв, не таясь, секрет.

Разноцветную шаль набросив,
Свой танцуешь прощальный вальс:
Ведь сентябрь – это все же осень,
Задержаться в гостях не просит,
Разрывая с теплом альянс.