Возвышаясь в себе над собой же,
Сотворю неуклюже твердыню
Из того, что скрывалось под кожей,
А потом взмыло кверху на крыльях
Под неспешные, белые титры
На экране, окрашенном в чёрный.
Эта лента в бесцветной палитре
Не снискает успеха как Бёрдмен,
Ну а я, так сказать, и не птица,
Не гомункул из текста фантаста;
Этот троп устарел лет как тридцать.
Это точно не повод похвастать.
Я с таким же успехом, вполне бы,
Сев с гримасой былого пижона,
Мог под визг саксофона свирепый
Повторять мерзкий крик Йоко Оно,
На потеху тетерям в салонах
Стать иконой для вольного джаза.
Только я не гожусь в эталоны:
Недостаточно сдвинут по фазе.
Остальные давно устарели,
Впали в сладкий, ребяческий морок.
Но, и в этой простой параллели
Я от них отстаю лет на сорок.
Птица в золотом храме
© Copyright: Фёдор Ильин, 2023
Свидетельство о публикации №123072901755
Свидетельство о публикации №123072901755
Рецензии