Я о дороге напишу

Встревает грубо в разговор колесный шум,
Туманит взор ковер цветочный за кюветами.
Я в этих строчках о войне не напишу -
Речь о дороге, что струится серой лентою.

Пятном багровым расплывался горизонт,
Блестел асфальт, неровно штопанный заплатами.
Не напишу что этот путь лежит на фронт,
Скрываясь где-то там за грустными закатами.

Гудит мотор, пытаясь вторить соловью.
Тревогу в мыслях им двоим увы не сгладить...
Не будет мрачных рифм о жизни на краю,
Не ждите строк о смерти, спрятанной в засаде.

Что до ребят при автоматах на "броне" -
В руках волнение и есть на то причины.
Не нужно слов о том как трудно на войне,
И как мальчишка там становится мужчиной.

Встревает снова в разговор колесный шум,
Звенят струной гитарной взвинченные нервы.
Я вам сегодня о войне не напишу.
Пусть полежит десяток грустных рифм в резерве.

А что дорога?.. Ей конечно все равно.
То там то тут чернеют свежие заплаты.
Пишу и ясно представляю как давно
Отцы и деды так-же шли по ней на Запад.