С мыслями о Грибоедове

Два вола, впряженные в арбу, подымались по крутой дороге. Несколько грузин сопровождали арбу. — Откуда вы? — спросил я их. — Из Тегерана. — Что вы везете? — Грибоеда.
Пушкин

медленна лет арба
воздух вязок и стар
время не барабан
время - сетар.

...

Светает... Ах... Как скучно жизнь минула.
Который час? Седьмой, восьмой, девя...
То флейта слышится, то будто фортопья-,
И тело грузно падает со стула.

...

В борьбе, в гульбе, потом - в мольбе
Он пел бы песнь одну и ту же,
Лишь замечая об себе -
Увы.

Следя распад простреленной руки,
Обвал костей, облезлость сухожилий,
Он понял бы, что, кажется, прожили,
Что не страшнее злые языки -
А только непонятные, чужие.

Руина чти, в почете и смешон -
Ему бы долго кланялись на Невском,
За что-то похвалил Виссарион,
И почему-то вспомнил Чернышевский.

Ему не предпочли бы сапоги -
За реализм, за критику, за правду -
Но юных дней угасшие враги
Куда сильней друг другу были рады.

Он ездил к женщинам - но больше не ездок,
Есть уголок - и только - чувствам хладным,
Жена не дождалась, и пес издох,
И море скрыло прелести Эллады,
А он все чаще думает - и ладно.

Пошил себе халат, клянет судьбу,
Не может спать - всю ночь сидит на стуле -
Арбу мне - шепчет в забытьи - арбу, -
И чувствует, как страшно обманули...