И небо так манит

Мы всё прощаем за талант. По крайней мере я. Вот первый муж. Ему прощала всё за взгляд. Смотреть он мог порою так, что мира доброта плескалась вся до капли в прозрачности той голубой воды и я сливала жизнь свою за счастье лишь иногда в том омуте забыться.

Он пил меня до дна... и я ушла, когда на дне моей души остались лишь плевки, окурки, брань и похоть.

Второй имел талант – не дать себя забыть. Так много лет, как черт из табакерки вдруг в сны входил, садился рядом и смотрел в меня, качая головой. «Ну, что ты милая. Всего лишь изменил. Такая малость. Ей, кстати, тоже – пусть тебя утешит. Но я тебя люблю. И я не смог забыть. Вернись, так долго жду, а ты все не приходишь». И в ледяном поту от пяток до макушки металась я во сне. Меняла города. Людей. Одежды. Мысли. Туфель стоптала каблуки, наверно, сотни раз... и не могла сбежать. Остановилась. Позволила себя поймать. И что? Нашел. Влюбил опять. И тут же изменил.

Смешно. И горько. Устала повторять себе: «Какой же водевиль с наивной дурой в главной роли...»

Ах... третий. Вот третий не блистал. Он был поэт. Он переплюнул всех. Талант один, но он... «Я – гений». И что? Как есть, так есть. В стихах его так много бездны. Любви и чувств-с. Но долгих десять лет просила две строки. Всего лишь две. Всего лишь мне. Всего лишь про любовь. Он написал? Ну да. Там воют волки и я, в багровой красоте звезды, которая горит, себя сжигая день и ночь.

И что ж? Мы – фениксы. Нам можно. И перья отрастут прекрасней прежних. Но только как себя мне научить дышать, пока очередной талант прощаю, себя из пепла поднимая?

... и небо так манит, и хочется в нём раствориться.