***

Многое забыть бывает просто невозможно,
Мое творчество вгрызается стремительно под кожу,
Будто это новый шанс оставить снова что-то важное,
Лишь бы не пропало на носителе бумажном.

Мне будто небо шепчет «скоро ты уже уйдешь»,
Я смерть уже почувствовал два раза, и не скрою,
Но, видимо, мне нужно, и кому-то больше слов.
Вот только я всё чувствую себя в стальных оковах.

Привычки вредные мои тут всё усугубляют,
Но тоже не отпустят, они много что спасают,
Хотя по бОльшей части тянут тело лишь на дно,
Им нравится играть, им не дано хранить покой.

На нервах так играют, это их лишь инструмент,
От струн души мне спрятаться скорее бы в тепле.
Но хлещет плёткой быстрой изнурительный озноб,
Мой разум всё зациклен, демонстрирует одно.

Нет в творчестве лишь счастья, есть те чувства, что сейчас
Готовы показать переживания, эмоции,
По ним понятно, где ты, что ты, жив или погас,
Насколько сильно души и тела людей покоцаны.

Оставить только строки и мелодии души
Смогу я после смерти мной измученного тела,
И если слышишь, что мой вдох давно уже притих -
Я верил только в это и лишь этим был ослеплен.