Я не Пушкин и не Маяковский,
Мои стихи, — впечатления
От виденного, и стих не броский,
Но, как репортерский, бдение
На все, что волею-неволею,
В поле взора запечатлилось
Путем, штрихом, а то и долею,
И здесь тут же и отразилось.
Бывает, что возвращаюсь, редко,
Суть по прежнему, лишь детали
Находят себя в более метком
Приближении, а то вдали.
Маяковского люблю больше всех.
Даже его некий будущел,
Хоть противник извращений, — веской
Необычностью, что ли, явствен.
Не случайно то, по-видимому,
Медаль принял его платную.
О последней, не его, подобных,
Нет слов уже, одни бранные.
Знак отличия, неужто платным
Может быть, ссылаемся, Бог мой,
На обстоятельств-то сущность, — частный
Вид деятельности, — жуть, грех, боль.
Боль
© Copyright: Борис Коба, 2023
Свидетельство о публикации №123072801157
Свидетельство о публикации №123072801157
Рецензии