Сдувает июльский сквозняк корку грязи
Со стопки измаранной тщетно бумаги,
Почти что закрывшей меня в саркофаге
Потёртых идей и наивных фантазий.
Забитые досками окна так долго
Впустить не могли ни дождя, ни напева
Зефира, несущего ветер по небу.
Сам воздух застыл. Позавидует Стокер
Унылому мраку покоев, чей строгий
Оттенков набор, вероятно, подходит
Для храмов и бледной, стареющей плоти,
Которую носят дрожащие ноги
Из комнаты в комнату в этой берлоге
Затворника, крепкого духом аскета
Привыкшего к пыльным большим кабинетам
Где кашель вгрызается в горло жестоко,
Сжимая трахею клыками удушья
Лишённым привычки всё брать понемногу,
Забывшим, как дорог миг нового вдоха
Среди возведённых людьми серых кущей.
От этой громоздкой, шумящей химеры
Пришлось укрываться в убогих руинах
Домов. Упокоится смог лишь в старинных
Обломках обители воинов веры.
Скит
© Copyright: Фёдор Ильин, 2023
Свидетельство о публикации №123072700862
Свидетельство о публикации №123072700862
Рецензии