Про счастье

Она любила черничный компот и верила сонникам,
Покупала продукты в Пятёрочке и кормила кота тунцом,
Вечерами курила на кухне в позе лотоса на подоконнике
И с грустью смотрела на безымянный палец, несжатый кольцом,
Потом расправляла крылья, варила кофе и добавляла джин,
А грусть уходила медленно-медленно и хохоча с издёвкой,
Если закрыть окно, то можно не слушать рёва чужих машин,
Пока музыка льётся из динамиков умной колонки.
А он проходил мимо : на работу,  с работы, в магазин или в кафе поесть,
Кидая небрежный взгляд на окна/ единственные во всем доме/ без шторок
И говорил всё время, что жить нараспашку это такая жесть,
До момента пока ему так внезапно не исполнилось сорок.
Он начал наращивать массу мыщц и приобрёл себе беговые кроссы,
Взял из приюта собаку, бросил пить, сорвал жалюзи к чертям собачьим,
Получил вышку экстерном и стал на работе каким-то боссом...
Ему не хватало её, но теперь одиночество воспринимается как-то иначе...
Нет, они не стали ближе друг к другу, да и история совсем не о том,
Для любви здесь не место и так много пространства нужно для творчества...
Просто кто-то гуляет с собакой в любую погоду, а кто-то сидит с котом,
Нельзя быть счастливым заранее, на потом оставляя всё - хотя, несомненно, хочется...