Через толстые линзы блеклых очков
Метапоэт рассматривал улицу,
Думал, как где-то там, за окном, за бугром,
Сквозь метель и жару, и осенний ливень,
Где счастья поток, говорят, непрерывен –
Муза его не живёт…
Пиджак,
Пропитанный запахом Шипки,
Кухня, бутылка водки, комната-клетка.
Тот день был тягостно долгим.
Пятиэтажку дразнило эхо отборного русского мата.
И даже солнце ждало своего заката,
Но в дверь позвонила эпоха.
Поэт потянулся, поднялся, пошёл и открыл –
На пороге стоял визави –
Осип-Андрей-Велимир.
И миру бы мир, но вечна только война
Всех со всеми, и даже с собой.
«Моя муза смертельно больна…», – подумал поэт.
Даниил Лейвин
2019-2022 гг.
Метапоэтика
© Copyright: Даниил Лейвин, 2023
Свидетельство о публикации №123072705477
Свидетельство о публикации №123072705477
Рецензии