Снова в хрущёвку приходишь,
Как не в свой дом.
И ни хера не находишь
В этом доме пустом.
Шаром покати холодильник,
Дома ни души,
Тускло фурычит светильник
И в кармане граши...
Послать всё к чертям собачьм
И съебаться гулять:
Выпьем, покурим, поплачем,
Обгадим каждую ****ь...
Уйти по утру в поля зрения тьму,
Успокоиться и забыть.
Не пойму почему, но лафа одному,
Просто хер бы на всё положить...
Снова встречаешь знакомых людей,
Но они снова то же сучьё.
Будто встречаешь не их, а чертей,
А они всё решают своё...
Всё решат за меня, не спросив ни черта,
Кукла в плохих руках.
Так обычно "родные", "близкие"... Их чета
Убивает всё, рождает страх.
Всё конечно ужасно, ***во, но..
Но не лезть же в петлю.
Просто нужно назло всё ровно
Делать то, что люблю.
Раз уж такие не понимают добра.
Не буду, других найду.
А этим под двери (тело бобра?)
И в свои страны уйду.
Брусчатые
© Copyright: Лика Макеева, 2023
Свидетельство о публикации №123072705109
Свидетельство о публикации №123072705109
Рецензии