О сколько было...

О  сколько  было…

О  сколько  было  всякого  в  судьбе,
Вы  мне  о  том  немного  рассказали.
И  как  сломали  ногу  вы  себе,
На  тренировке  бегая  в  спортзале.

Бездушный  врач,  он  как  плохой  артист,
Не  давший  в  жизни  сольного  концерта.
Безграмотно,  неверно  ложит  гипс,
Ему  видать  плевать  на  пациента.

Не  утихает  боль,  хоть  и  должна,
И  всё  невыносимей  с  каждым  часом.
Но  вами  та  проблема  решена,
Был  срезан  гипс  ножом  и  ножницами.

Тот  врач  вас  даже  слушать  не  хотел,
Когда  вы  объяснить  ему  пытались.
Он  приговор  бы  вынес  вам  «Расстрел!»
А  вы  ему  так  мила  улыбались.

«Больничного  листа  вам  не  видать!
За  ваш  поступок  дерзкий,  самовольный,
И  на  работу,  завтра  вам,  хромать».
Решением  своим  врач  был  довольный.

Таких  врачей,  поганой  гнать  метлой,
Нельзя  им  доверять  тела  и  души.
У  них  на  первом  месте,  не  больной,
Они,  надев  халат,  лишь  бьют  баклуши.

Из  кабинета  ходят  в  кабинет,
То  чай  решили  пить,  они  же  люди.
Ни  совести,  ни  жалости  в  них  нет,
Но  любят  все  коньяк  и  торт  на  блюде.

Про  всех  врачей  я  это  не  скажу,
Есть  те,  кому  б  я  орден  выдал  сразу,
Плохих  держать,  я  смысл  не  нахожу,
Их  удалять,  как  зуб  больной  и  сразу.