без названия

Хочу чтобы мы все вдруг оказались вымыслом
Герои самой детальной и красивой манги
Как всё переживут и ещё больше вырастут
И с каждым за руку будет идти свой ангел

Шёл невесть год какой, сменялись циклы,
Герои как боролись, так и держат шаг
Голодных всё ещё не понимают сытые
Главное, по-своему идут, да неспеша

Красавиц и уродин что-нибудь, да мучает
Количество партнёров или язв на языках.
Но каждый их изъян это лишь воля случая
И там где честь взойдет, настанет их закат

Нас всех писали словно кофе с молоком
И разбросали косточки по точкам карты
И каждому что чёрное, что белое, всё далёко
Но кто-то пьёт эспрессо, а кто-то латте.

Люди фигурки, ходят словно по доске
То просят, вдруг, то не упоминают всуе
А вдруг он тоже поиграть хотел, но с кем?
Какого цвета тот, кто нам цвета рисует?

Друг ли? Враг ли? Разве существует разница?
Или он вдруг объявится и всё расскажет?
А может он ребёнок, вот и дразнится?
А если его нет? Художником может быть каждый?