Хлеб видим, плод поэта нет
Он отзвук мира неземного.
Пройдет быть может сотня лет
И воссияет его слово.
Он голод вряд ли утолит
Толпы бушующей и шумной.
И закуют его в гранит
В тоске ненужной и безумной.
Свой век, непонятый никем
Бредет по миру вечный странник.
Создатель мыслей – теорем
Из всех краев земли изгнанник.
Кому все это ты писал?
Поймут быть может единицы.
Но ты не зря это слагал.
Слуга пылающей десницы.
Хлеб видим, плод поэта нет
© Copyright: Леонид Киргизов, 2023
Свидетельство о публикации №123072704074
Свидетельство о публикации №123072704074
Рецензии